punto

.

Llegar a un punto.

Un fin.

Para /volver/empezar a escribir.

.

Como si fuera el primer día de la semana.

Es la sensación de aire fresco en la cara

.

en la pista

Quisiera saber-poder
Escribir una poesía en clave tropical

para que en las letras se sienta el sabor y el calor

el baile

los pasos mal dados

la torpeza con la que avanzo en esta historia

tambaleando

al rítmo de la cumbia
del sonido agudamente lisérgico del keytar
que penetra por los oídos hasta el cerebro

moviendo la cintura de un lado a otro

entre risas

Mientras la noche se hace profunda

brazos entrelazados dibujan ochos una vez cada tanto

pies que se rozan

y calientan el piso

y la ropa se moja con la transpiración que corre por la espalda

el sabor a sal en los labios
y vos cada vez más cerca

respirás al filo de la oreja

de él/ella-quién sea, no importa

que mueve la cadera y te apoyas, acompañas el movimiento

hasta que el cambio de ritmo hace de repelente

son dos

el rítmo ahora es un imán

son uno

sos vos

hasta el cansancio

sambuyéndote en las notas

desvelándote

hasta que empezás a trastabillar

no hay nadie en la pista
ya no te la bancás. No te gusta este final.

Los tambores suenan

anuncian el principio del fin

un suspiro, casi imperceptible

consume el momento

ese instante

en el que se acaba todo y no

en el abismo

el cuerpo vibra

se mueve con lógica animal

es el lobo que todo acapara

y ahora controla tu mente 

que (ya) poco tiene de humana

Cumbia

Lobo

(…) Un hombre capaz de comprender a Buda, un hombre que tiene noción de los cielos y abismos de la naturaleza humana, no debería vivir en un mundo en el que dominan el common sense, la democracia y la educación burguesa. Sólo por cobardía sigue viviendo en él, y cuando sus dimensiones lo oprimen, cuando la angosta celda de burgués le resulta demasiado estrecha, entonces se lo apunta a la cuenta del "lobo" y no quiere enterarse de que a veces el lobo es su mejor parte. A todo lo fiero dentro de sí lo llama lobo y lo tiene por malo, por peligroso, por terror de los burgueses; pero él, que cree, sin embargo, ser un artista y tener sentidos delicados, no es capaz de ver que fuera del lobo, detrás del lobo, viven otras muchas cosas en su interior; que no es lobo todo lo que muerde; que allí habitan además zorro, dragón, tigre, mono y ave del paraíso. Y que todo este mundo, este completo edén de miles de seres, terribles y lindos, grandes y pequeños, fuertes y delicados, es ahogado y apresado por el mito del lobo, lo mismo que el verdadero hombre que hay en él es ahogado y preso por la apariencia de hombre, por el burgués.

Imagínese un jardín con cien clases de árboles, con mil variedades de flores, con cien especies de frutas y otros tantos géneros de hierbas. Pues bien: si el jardinero de este jardín no conoce otra diferenciación botánica que lo "comestible" y la "mala hierba", entonces no sabrá qué hacer con nueve décimas partes de su jardín, arrancará las flores más encantadoras, talará los árboles más nobles, o los odiará y mirará con malos ojos. Así hace el lobo estepario con las mil flores de su alma. Lo que no cabe en las casillas de "hombre" o de "lobo", ni lo mira siquiera. ¡Y qué de cosas no clasifica como "hombre"! Todo lo cobarde, todo lo simio, todo lo estúpido y minúsculo, como no sea muy directamente lobuno, lo cuenta al lado de "hombre", así como atribuye al lobo todo lo fuerte y noble sólo porque aún no consiguiera dominarlo. (...)

Fragmento de El lobo estepario
 Hermann Hesse