vacío

Ni bien
ni mal
sólo un vacío
en medio
de un agujero negro
(hostil)
que no tiene límites
porque, como toda oscuridad,
hace que pierdas el camino
hacia a el que vas

te hace creer que llegaste al final
que ganaste
cuando el infierno
no hace más que
cegarte
enajenarte de todos tus sentidos

las palabras ya no brotan de tu boca
salen en cada suspiro de los poros de tu piel
sin una línea

perdieron al coherencia
la conciencia
se derraman como sangre

te duele
se evaporan en el aire
quedan libradas
al azar
del viento
que se las lleva
y nunca las trae de vuelta
sólo las deja incrustadas
en ese silencio
del medio
del agujero negro

Juego de (con) palabras

Con las palabras en el medio de camino,

avanzo un paso,

retrocedo dos

tres

cuatro.

Las palabras maduran

hasta que se pudren

ya no sirven

tienen gusanos vivos

retorcidos en el triángulo que forma la A

en las dos panzas de la B,

totalmente enredados en la C.

entonces las escupo,

las grito,

las vomito.

Las palabras ya no sirven.

Están obsoletas,

prescribieron.

Lo que ves, no es lo que pienso ni lo que digo.

Son espejos de colores,

para los distraídos.

Espejos de colores,

no es lo que digo,

no es lo que percibo,

es lo que sueño,

lo que imagino.

Un sinfín de colores

indefinidos.

Las palabras

ya no tienen un nido donde encontrar un abrigo.

Están asustadas,

huyen al exilio.

. : .CaracoL. : .

Infinidad de vueltas tiene tu caparazón.
La espiral perfecta
que te marea
que te deja sin razón.

Vueltas, vueltas y vueltas

¡Puf!
de boca al piso.

La espiral perfecta te mareó.
Te hipnotizó
te encegueció.

Actúas sin que medie la razón
frente a un caparazón
que aparenta ser blando, penetrable,
pero no.
Otra es su función:
"proteger el cuerpo contra cualquier agresión.
¡Esa su única protección!".

Tan eterno y tan profundo fue el
instante de fascinación

Tan ciego que no llegaste a ver sus ojos,
(no te escondas más caracol)
único medio por el que percibe los sentidos

(no te escondas más corazón).

Estaba dentro del caparazón,
el caracol.

(no te escondas más caracol).

Nada

Vuelvan letras
que
sin ustedes no soy nada

Con sus silencios
mi memoria se desvanece en el aire

No sé soy una pluma sin estilo,
o si están atascadas
en lo más profundo de mi alma

El proceso de reconstrucción
de las oraciones no para de reacomodarse/resignificarse
los días pasan
y su etapa final de elaboración
está postergada
/
estancada,
--puntos y comas revolotean sobre la nada--
porque todavía se pregunta
qué hacer
con esas palabras que no dicen nada

pero que quieren decir todo

Vuelvan letras
que
sin ustedes no soy nada

: . : .multicolor. : . : .

Para mi amigo Luis Paz, que lo quiero tanto.

.De todos los colores.
.De todas las formas.
.En todas las latitudes.
.En todas las alturas.
.Del Uritorco al Everest.
.Del Polo norte al Polo sur.
.Del Este al Oeste del meridiano de Greenwich.
.De Mte Gde a Bonfild.
.De mi silla a la tuya.
.De tus risos a mi liso.
.De tu hombro al mio.
.De tu cigarro al mio.
.De tu elocuencia a mi dislexia.
.De tus verbos a mis adjetivos.
.De tu sencillez a mi laberinto.
.De tus precisiones a mis abstracciones.
.De ET a casa. De casa a ET.
.De tu bata a mi pincel.

. : .De CP pa' LP. : .

Escrito el 10 de junio de 2009.

.(auto)definición. *

Artesanal. Bruta. Sin sentido, en todos los sentidos. Pasional. Directa. Sin filtro. Insegura. Triste. Alegre. Totalmente ciclotímica. Combativa. Torpe. Ingenua. Pensativa. Espontánea e impulsiva. Que te quiere con el cuerpo y con el alma. Ella se entrega. Se queda sin nada. Vacía, pero completa. Sabe lo que quiere. Hace lo que él quiere. ¡Ah, ay, sí! Acaba y empieza la risotada. Disfruta, un poco o casi nada (de ella misma). Añora mucho. Espera esperanzada. Vive cada minuto como si se jugara la vida. Cada paso que da es una historia distinta. Cada día que pasa, un mundo diferente en donde los actores cambian. Crecen. Aparecen. Desaparecen. Se quieren. Se dejan. Se juntan. Se separan. Se seducen, pero no hacen nada. Ella intenta amoldarse a la forma de cualquier forma. ¡Qué boba! Pero es auténtica. Es ella. No se guarda nada y se guarda todo. Explota. Tiene un laberinto sin salida en el cerebro. Tiene un sin fin de abrazos para dar y de sonrisas para regalar a cambio de nada. ¿Qué haces? ¡Acá nadie te regala nada! No tiene límite para amar, tampoco para odiar. Puede reír hasta que le duela el cuerpo entero. Llorar hasta secarse. Ella quiere ser ella y se busca constantemente, se encuentra y se retransforma. Se busca de nuevo. No se encuentra. Se transforma y ni se entera. Celosa, siempre. Ciuda lo suyo, pero a los suyos más que a nada. Ahora está un poco desorientada. Intenta adaptarse al nuevo ecosistema. Irupé es una planta acuática que intenta separarse de sus raíces para aprender a nadar en el río y en el mar. También quiere aprender a volar. Quiere ir con alguien a la par. No se duerme. Te analiza desde las cejas hasta la punta de los pies. No deja que te duermas. Cuando te abraza te envuelve con todo su ser.

La muchacha de un zapato de cada color intentó seguir buscando en roperos inexplorados. Pero no hubo caso. Los mil y un errores la llevaron siempre por el mismo camino. Sospecha de que nunca cambió de colectivo (siempre hizo el mismo recorrido). No había mucho por hacer. Le guste o no, la elección ya estaba hecha.

*Texto modificado.

¿Dónde?

La niña se peina frente al espejo
Sueña con ser princesa
La niña intenta concretar sus sueños
Se disfraza con vestidos de fantasía
La niña crece y se da cuenta
de que no existen los cuentos de hadas
Descree de todo y de nada
Llora
A la niña le duele
Porque ya no es más niña
Ella crece
Se adormece en los laureles intentando soñar
Sueña
Sueña dormida
Sueña despierta
Se pierde en un sinfín de encrucijadas
Quiere ser ella y quiere ser nadie
No sabe qué hacer
Quiere quitarse la piel
Ella se alborota y es arrebatada
Vuela sin rumbo fijo
Y no sabe dónde echar raíces
Busca tierra fértil
Ya mujer, se asienta
Y envejece al lado del río

¡Todo era amor!

¡Todo era amor... amor!
No había nada más que amor.
En todas partes se encontraba amor.
No se podía hablar más que de amor.
Amor pasado por agua, a la vainilla,
amor al portador, amor a plazos.
Amor analizable, analizado.
Amor ultramarino.
Amor ecuestre.
Amor de cartón piedra, amor con leche...
lleno de prevenciones, de preventivos;
lleno de cortocircuitos, de cortapisas.
Amor con una gran M,
con una M mayúscula,
chorreado de merengue,
cubierto de flores blancas...
Amor espermatozoico, esperantista.
Amor desinfectado, amor untuoso...
Amor con sus accesorios, con sus repuestos;
con sus faltas de puntualidad, de ortografía;
con sus interrupciones cardíacas y telefónicas.
Amor que incendia el corazón de los orangutanes,
de los bomberos.
Amor que exalta el canto de las ranas bajo las ramas,
que arranca los botones de los botines,
que se alimenta de encelo y de ensalada.
Amor impostergable y amor impuesto.
Amor incandescente y amor incauto.
Amor indeformable. Amor desnudo.
Amor-amor que es, simplemente, amor.
Amor y amor... ¡y nada más que amor!

...Oliverio Girondo...

Dicotomía incruenta

Siempre llega mi mano
más tarde que otra mano que se mezcla a la mía
y forman una mano.

Cuando voy a sentarme
advierto que mi cuerpo
se sienta en otro cuerpo que acaba de sentarse
adonde yo me siento.

Y en el preciso instante
de entrar a una casa,
descubro que ya estaba
antes de haber llegado.

Por eso es muy posible que no asista a mi entierro,
y que mientras me rieguen de lugares comunes,
ya me encuentre en la tumba,
vestido de esqueleto,
bostezando los tópicos y los llantos fingidos.

. · .Oliveiro Girondo. · .

Consuta...

¿De qué sirve tener voz?

¿De qué sirve tener las

herramientas y no poder usarlas?

¿Puede decirse que el Método

Gronholm es el reflejo del salvajismo que ejecuta el sistema?

¿Hasta dónde es real que existe la libertad?

Si nada de eso existe,

si nada de eso es real,

si todo es susceptible de ser cuestionado.

Entonces,

¿De qué sirve tener voz

si no te dejan escribir,

si no te dejan decir?

¿Qué podés hacer frente a personas

que quieren hacerte creer

--y hacen creer a los demás--

que la

realidad es puramente

vana,

que instalan prejuicios

y estereotipos que no sirven para nada,

que sólo alientan a la desestimación

de unas personas sobre otras?

¿Puede decirse que esas personas

fueron subsumidas por el sistema?

¿Qué hacés?

¿Cómo te rebelas?

¿Qué hacés si te callan?

.-

....No los conocía y apenas entendía qué era lo que estaba pasando. Fue durante 2001-2002. Sabía que había mucha gente que tenía hambre y que casi todos los días se manifestaba para poder conseguir algo --hasta ahí, por lo menos, entendía--. Como en toda casa de clase-media, en la mía también había problemas económicos. Mi mamá nos pedía que cuidáramos la plata. En diciembre, me acuerdo que estaba rindiendo Lengua y literatura en el colegio y suspendieron todo porque había llegado la noticia de que estaban saqueando un supermercado Día% que estaba a unas siete cuadras del colegio. No ví nada. Era sólo eso, lo que mis oídos habían escuchado. Mi hermano estaba mal porque no había podido festejar su cumpleaños aquel 18 de diciembre. Pocos días antes de esos tan recordados 21 y 22. Tenía miedo, no era miedo a que me pasara algo, no sé porqué tenía miedo. También tenía tristeza. Lo poco que sabía era lo que mostraba la tele. Y claro, como en la mayoría de las familias, todos los domingos comprábamos Clarín. Nunca creí que había sido la crisis la que había causado dos nuevas muertes. Nunca. Me acuerdo que estaba mirando la tele con mi hermano --yo 13, él 11--. Y también que nos quejábamos de la situación y nos parecía horroroso que, encima que no tenían dónde dormir porque a penas tenían una casa, tuvieran que salir a manifestarse por un plato de comida, por mejor educación para los chicos y tantas cosas por las que teníamos para quejarnos. Si la memoria no me falla era la hora del almuerzo cuando estábamos con mi hermano, una vez más, sin saber qué hacer por lo que estaba pasando. Claro, estaba la tele prendida. La escena constante era la del camarógrafo junto con el periodista corriendo de los gases lacrimógenos, los caballos y las supuestas balas de goma. Se escucharon los tiros y mi hermano se quedó pasmado frente a la TV con los ojos grandes y llenos de lágrimas y llorando me pidió por favor que apagara ese aparato, que no quería ver nada más de eso. Se fue al cuarto con las manos en la cara, llorando. Era más fuerte que yo. No podía dejar de mirar, sentía que no lo podía ignorar, cambié de canal, pero las únicas opciones que tenía mostraban cosas parecidas porque sólo tenia canales de aire, ya que no tenía cable. En todos pasaban lo mismo. (Otra vez) si la me moria no me falla, en algún canal lograron captar lo que estaba pasando en Avellaneda, que un chico estaba intentando salvar a otro cuando la policía empezó a perseguirlo y finalmente logró su cometido y lo mató. Me asuste, abracé a mi hermano y me puse a llorar. Esa tarde no volvimos al colegio, nos quedamos con mi madrina intentando despejar la mente. Tarea complicada.

La intensa vida de Darío Santillán

.

....Tristeza. Bronca. Impotencia. Las lágrimas son incontenibles y se larga el llano imparable. Llanto estúpido por una causa más que estúpida. Agobio. Te retumba la cabeza. Se entremezclan las ideas. Se hace un quilombo. Y sos psicosomático. Se traslada al cuerpo. Te duele todo. Tenés ganas de escupir toda la mierda. De vomitarla. Se te revuelve el mundo entero. No tenés ganas de nada. No ves una salida. Necesitás calmar los ánimos. No podés. Te gana el dolor. Sos masoquista y seguís hurgando en la misma mierda constantemente. Llorás. Te duele. No querés saber más nada. Empieza a retumbar en tu cabeza aquella idea. Estás cansado. Ya basta. A la mierda. El castillo de cristal se convirtió en uno tan desarmable como el de cartas.

. · .sueño.un.sueño.que.sueño. · .

....Soñé que entraba a trabajar a un lugar en donde tenía que escribir. Era de periodista, pero --para variar-- no me dejaban escribir, no lo que yo quería, tenía bastantes limitaciones. Por ejemplo, la regla primera era no ser "muy fuertes" con...no me acuerdo quién, pero me acuerdo que no podía denunciar. Soñé que entraba con Ayle. El jefe era un actor famoso que no sé su nombre. Si es que existe, porque también creo que es la conjunción de dos personas en una. Soñé que la ventana del lugar miraba hacia el Río de la Plata. Era grande. Soñé que, de alguna manera, me llegaba una denuncia de que ahí había una estatua sumergida que arrojaba sus tóxicos al agua. No sé porqué soñé que la estatua era de José Martí, pero en el sueño yo creía que era el Che (¿reencarnación?). Soñé que la estatua la habían robado y escondido en ese lugar por su magnitud. Era de hierro y tenía el clor de la cúpula de Congreso de la Nación. Soñé que el Gobierno de la ciudad algo tenía que ver. Y vino mi vieja, pero de verdad no en el sueño. Era tarde y tenía que ir a trabajar a un lugar --de periodista-- en donde, claro, es difícil escribir y decir todo lo que quiero.


*Cualquier similitud con la realidad, es pura inconsciencia...

Dicen que sos la revolución...

Y estoy con ellos, con vos...

[Asociación de Combatientes de la Revolución Cubana, Cienfuegos]

"Tu ejemplo vive, tus ideas perduran"
[Esquina del Parque Central de Cienfuegos]

. · . · .onda.vaga. · . · .

Te quiero, pensé,
te quiero,
me hacés bien...

Yo te dije...

Y no respondiste,
entonces
esperé una señal de tu cuerpo...

Me hacés bien,
pero me duele
sentirte/verte/percibirte
inmutable.

Yo te dije...

Eso me da miedo,
pensé,
perdón, terror,
corregí.

Y seguiste con cara de nada
cual imitación
de estatua.
Es que el tarrito de las
monedas no hizo ruido
cuando las tiré
para que me dieras tu mano.

Te quiero, te dije.
Y no te moviste.

Me acerqué
y no me percibiste.

Te acaricié
y no me sentiste.

Te quiero, repetí --inútil-mente--,
no me escuchaste.

Sólo me viste ir...
y me fui.
Y no volví.

En medio de todo este palabrerio, espero hayas adverito el te quiero...

Ellas.

Ellas y nadie más.
No lo pienso, lo escupo,
así como me sale nomás.
Con tiempos e interminables distancias en el medio
ellas siempre son las cuatro patas que
sostienen la mesa.
Son la materialización
de ese abrazo que sabés que siempre va
a estar --sortea todo tipo de obstáculos--.
Son la fuerza,
el cariño
y la risa.
Sobre todo eso,
la risa.
Y el abrazo. Y el perdón.
Ese calorcito que te contiene
y mantiene.
Ellas.

Qué lindo es volver...

.cerebro.

....Pensé...Cómo hacer para activar el cerebro. Nada convence. No hay estímulo que lo haga funcionar de la manera en que yo quiero. Siempre hace lo que se le canta. Si quiere bloquear alguna parte de mi, lo hace. Si tiene ganas de abrirse a la imaginación, también. Y así sucesivamente. La cuestión es que no lo hace en el momento en que yo lo necesito. O, más bien, en el momento en que quiero que cierta parte de él esté estimulada para que las cosas que a veces me salen bien de casualidad, me salgan en el momento en que yo lo decida. Sí, lo sé....Complicada. Una perilla de On/Off es lo que necesito. Y algunas más con las que pueda manejar los niveles de sensibilidad, impulsos y demases cuestiones que a veces me confunden y me meten en quilombos. Pensar en blanco. Llenarme de oxígeno. Ser tierra y vida. A veces me gustaría que el cerebro funcionara como el resto de los músculos y me encantaría tener la capacidad de trasladarlo a otra parte del cuerpo, como a la pierna, por ejemplo, y elongarlo, así se relaja. Creo que de esa manera podría controlarlo más directamente, y no él a mi, que se toma el derecho de hacerlo hace como 21 años. Pero no, no me sale. Qué cosa...A veces vuelo un poco, lo sé. ¿Me acompañás?

. · . · . · . · .

*Con la manga del saco contra la cara, y de preferencia en un
rincón del cuarto. Pero bastante más que tres minutos.

....Querido Julio, lamento decirte que no pude atenerme del todo a las instrucciones que escribiste. No ingresé en el escándalo, pero tampoco es que debí dirigír la imaginación hacia mí misma, me salió. Nada más. Y tengo la mala costumbre de caer en la trampa del mundo exterior. Sí, otro pensamiento-recuerdo acechó mi mente. Ya no soy tan niña, por eso no tengo porqué dirigirme hacia un rincón del cuarto. No quiero sacar las manos -con la palma hacia adentro- de mi cara. Quiero acurrucarme y quedarme en posición fetal. Quiero poder renacer y empezar otra vez. ¿Cómo hace uno para borrar y empezar a escribir otra vez? Es como si uno escribiera con la mano y borrara con el codo, todo a la vez. No sé hasta que punto está bien hacerlo. ¿Cuán fácil debería ser olvidar? ¿Cuán poco debería doler recordar? ¿Se borran las marcas en la piel? ¿Hya fecha de vencimiento? ¿Todo lo tiene? ¿Cuándo es? ¿Por qué? No lo sé.

. · . · . · . · .

Quisiera que jamás se hubiera roto el cristal

o ahora, que el camino está andado, que

pudieran pegarse los pequeños restos tal cual

estaban distribuidos, cada uno en el lugar correspondiente

para que cumplan la misma función.

Pero poder hacer eso

sería como intentar desandar aquel camino.

Regresar sobre los mismos pasos

para que no quede nada.

Imposible.

No hay viento.

La tierra quedó marcada.

Revolución

Una mañana de marzo en la Habana, Cuba.

. · .Inmóvil. · .

......Nos reímos. Nos odiamos. Nos abrazamos, nos besamos. Y ya no. Te destruyo y huyo. Y sí, ahora sí, te quiero. Y te uso. Ahora te descubro y corro hacia la otra punta del mundo. Avanzo a paso lento. Te exaspero. Me usás. Te odio. Me disfrazo, "no es lo que aparenta ser". No me pasa nada. Camino bordeando tu figura. No pasa nada. Me enferma. No te pasa nada, simulás…"no es lo que aparenta ser". Me pasa todo ¿Entonces? Casi corro, casi lloro, casi morí del miedo, casi me intoxico, casi vomito, casi te quiero, casi te odio, casi te abrazo. Pero no. ¿Entonces? Casi grito un grito sordo, casi me muevo, casi me voy, casi me quedo. Pero no. Estaba inmóvil en el sueño.

. · . · . · . · . · . · . · . · . · . · . · .

Espontánea.

. · . · .Rocky.Racoon. · . · .

Now somewhere in the black mining hills of Dakota
There lived a young boy named Rocky Raccoon
And one day his woman ran off with another guy
Hit young Rocky in the eye Rocky didn't like that
He said I'm gonna get that boy
So one day he walked into town
Booked himself a room in the local saloon.

Rocky Raccoon checked into his room
Only to find Gideon's bible
Rocky had come equipped with a gun
To shoot off the legs of his rival
His rival it seems had broken his dreams
By stealing the girl of his fancy.
Her name was Magil and she called herself Lil
But everyone knew her as Nancy.
Now she and her man who called himself Dan
Were in the next room at the hoedown
Rocky burst in and grinning a grin
He said Danny boy this is a showdown
But Daniel was hot-he drew first and shot
And Rocky collapsed in the corner.

The doctor came in stinking of gin
And proceeded to lie on the table
He said Rocky you met your match
And Rocky said, Doc it's only a scratch
And I'll be better I'll be better doc as soon as I am able.

Now Rocky Raccoon he fell back in his room
Only to find Gideon's bible
A Gideon checked out and he left it no doubt
To help with good Rocky's revival.

. · . · .

No sé.

Me perdí. Te perdiste.

Me perdí en mi inocencia tardía. Me equivoqué.

Me confundí.

Por un momento me confundiste y le erré.

Perdón.

No quiero más.

O sí, pero no.

O mejor no, pero sí.

No logro clarificar mi mente

con los ojos nublados.

Y no tengo limpiaparabrisas

para despejar la vista.

Y tampoco hay signos

que marquen el camino

ni huellas

ni rastros,

vestigios de, siquiera, algún sendero andado.

Necesito (des)ahogarme

para, de alguna manera, sacar eso

que molesta dentro mío.

Quiero gritar

y desintegrarme.

Deshacerme en polvo

y descubrirme tierra,

ondas sonoras,

fuego,

luz o agua.

Energía.

. · . · . · .

La realidad me acecha.
Suspira en mi oído.
Y siento sus pies
sobre el suelo.

No quiero.

Me aterra, bloquea.
Estoy sitiada,
encerrada.
Respiro.
Expiro.
Despierto...


¿Tan sólo fue un sueño?